Сокровищница Ломбардии

 

 

       ФРАНЧЕСКО

 

Новый год. Ночь. Милан.

Фейерверки средь улиц.

Снега нет у южан —

хоть в хлопушки уткнулись.

 

На казённый капот

ладят римские свечи!

И к себе нас зовёт

местный, чую по речи,

вместе ставить фонтан,

чиркать спичкой ракеты…

 

Торжество христиан,

что не жарко одеты.

 

Он-то думал, что мы

ради мод и Duomo

посредине зимы

тут гудим по-дурному.

 

Он обрадован тем,

что восторженный русский

погулять захотел

без вина и закуски,

что приехал сюда,

в общем, в гости к Да Винчи.

 

И с намёком тогда,

потому что был взвинчен,

«Ты француз или чех?»

— у Франческо спросил я.

 

«Не из тех, не из тех —

ни в Панкрац, ни в Бастилью!».

 

Ни парижских свобод

и ни пражских восстаний

здесь никто не поймёт,

хоть тасуй их местами.

 

Всё одно: то ль весны

будет дурь, то ль июля…

Лишь бы в лавках мясных

всё нашлось для кастрюли.

 

Гладиаторски прав,

он по-нашенски весел.

Он носат, кучеряв,

в общем, закуролесил.

 

И петарду швырнул

нам под ноги Франческо.

Вот миланский загул:

страшно весело, честно!

 

 

 

 

 

       ПРОГУЛКА С ФОТОКАМЕРОЙ

 

Моды смяв, поклонник белых готик

ищет отдых в городском саду.

Фокус к шпилю что модель веду:

в сумке зонтик, фотик и блокнотик.

 

А богам экранным не до блефа;

мафиози отыграл свой пас.

В храм Наполеон войдёт сейчас,

коль газон Сан-Сиро уже нефа.

 

Император, ты кого в Ла Скала

поведёшь и вообще… зачем?

 

Память к древним Сомнуса таскала,

но не в Рим Морфей брёл вне морфем.

 

В споре веры прах цивилизаций

до погоста c капища метёт…

Вон, Афины — сладко умиляться

на руины: эрам пофиг счёт.

 

Шпили повсеместно так падучи!

Взять хотя б Париж — не потушить!

Нынче прячет мести барыши

площадь, где подвешивали дуче…

 

Что за инструмент надгробьем Верди,

отчего садовник не в цветах?

Странно: тот, чей цвет — как вызов смерти,

вдруг на рубеже веков зачах…

 

Гладь каналов — для доставки глыбы

мраморной: хватило всем на склеп.

Будь водичка чуть прохладней — мы бы

точно жрали эмигрантский хлеб.

 

Ну а так… по местным зимам, братцы, —

париться в дублёнках-сапогах!

Модой как-то ж совестно мараться:

словно признаёшь, что вера — прах.

 

Повстречать бы русского поэта —

вне венецианского стекла!

Я б ему с матком из-за угла:

— Глупо умирать в такие лета!..

 

Маску смыв, поклонник Леонардо

таинство свершает на арго...

Новомодных творчеств мне не надо,

мне — язык — до рвоты — своего.

 

Общий стадион. Обмен голами.

(Как телами — в радость молодым.)

 

Я хотел бы жить хоть призраком в Милане,

если б не забыл вконец латынь.

 

 

См. также МИЛАНтропические мысли.